Combien y a-t-il d’automnes que le bulbe primal est venu en terre ? Il ne me souvient plus qui l’y a mis. Peut-être est-il arrivé d’une musaraigne ou d’une graine poussée par le vent ?
Combien de printemps encore à venir dans ce jardin, dont les prémices cette année encore m’enchantent ?
Je n’aime tant que les fleurs que j’ai oubliées et se sont naturalisées. Qui chaque année, fidèles, reviennent...
Il n’est de pays sur terre où il n’est de saison. Sinon, comment pourrait-on naître, vivre, vieillir puis mourir ?
